No quiero hablar desde la nostalgia porque no la siento, sino desde el respeto en vida, que es cuando deberían decirse y hacerse las cosas.
Ayer falleció Tania Doris. Antes de verlo publicado, me lo comunicó hoy alguien de la profesión. Después ya saben: el eco habitual de Facebook y compañía saltando de perfil en perfil.
En la empresa de Matías Yáñez, alias Colsada —y no “Coslada”, señor Alfonso L. Congostrina, de El País— fue mi primera vedette en mi primera revista. Luego vinieron casi tres años entre el Apolo de Barcelona, giras, teatros, pensiones y autocares por aquella España ochentera que se debatía entre el videoclub y el fútbol, mientras iba perdiendo el gusto por el desvestido lujoso y la carne sofisticada que empezaba a ser más fácil —y gratuita— de ver en la playa que en un teatro.
Desafortunadamente, y como anticipo de lo que estaba por venir, el Paralelo languideció mucho antes que ella y que cualquiera que quisiera reanimarlo. Había algo catalán y auténtico en aquella avenida. El hecho de que todavía se programen obras en algunos teatros no cambia que el Paralelo nunca se recuperó del todo del zarpazo de la modernidad.
A Tania le faltó un empresario y pareja con más iniciativa para relanzarla sin caer constantemente en el cliché del postfranquismo. El mismo hombre que dirigió su vida desde que la convirtió en vedette —por encima incluso de otra gran figura que la quería escondida en la tercera fila del coro— murió sin dejar nada atado para su retiro y la dejó atrapada en un litigio con la familia que se consideraba la legítima heredera, después de que Tania le hubiera entregado su juventud y su carrera a aquel Colsada que de elegante tenía bastante poco.
Aquel Colsada que hoy, cuarenta años después, ha acabado revelándose como un empresario explotador cuyos parkings y bienes inmuebles todavía siguen pendientes de reparto, mientras a muchos de nosotros nos birló la cotización a la Seguridad Social.
Como compañera, Tania fue impecable, en privado y en público. Aún recuerdo cuando me regalaba sus mallas de rejilla en el Monumental de Madrid. Y por eso me queda decir que muchos bailarines llevamos en el libro de contabilidad de nuestra vida el haber podido trabajar junto a ella durante aquellos años, gracias a su compromiso como cabeza de cartel.
Ella, como todas las que fuimos “las chicas alegres de Colsada”, manejó sus sombras con discreción, mientras hacíamos de la fantasía el penúltimo refugio de la revista española.
Creo que la única reina del Paralelo, pese al esplendor y la fama, fue una mujer profundamente triste. Hizo de su retiro un pacto de dignidad consigo misma. Siempre acompañada de su hermana Tita, fallecida también hace poco.
Como ya hablé bien de ella en mi libro Memorias de una corista; luces y sombras de las varietés… solo me queda decir: Descanse en paz.
(Tengo fotos con ella, pero creo que merece la foto oficial de mi muy querido Paco Riba, en la película Las alegres chicas de Colsada) yo en la izquierda en la filmación en Studio 54. Abril y mayo de 1983.
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